смотришь на нее - у нее теперь длинные волосы. по утрам совсем ровные - кто-то бы сказал, что можно и порезаться. еще загорелые плечи, туфли и юбки.
всего этого не видишь
да и не хочешь
японцев не хочешь, китайцев, юных друзей не хочешь тоже, ницше и хайдеггера не хочешь. не хочешь выходить из дома, читать не хочешь. чего ты хочешь?
говорить не можешь, от дороги устаешь. своих обещаний не держишь, а если и держить - то это сущая мука
не дай нам, боже, быть иностранцами, которые воспылали больной любовью к русской литературе
ее читать самой и так - словно сдерживать обещания. а с ними рядом это совсем невозможно. и если это не текст из учебника, то и руки опускаются.
и я вроде бы делаю то, что должно делать. но за последнее письмо все равно стыдно